Messe Basse

Messe basse, au comptoir,
De tes fesses, j’ai fait choir,
Mon gland.

Sur la raie, où j’y laisse,
Mon canon, tu caresses,
Il enfle.

Et puis là, me l’embrasses,
Et qu’ici, me l’enlaces,
Et quand,

De tes seins, dans la masse,
Mon engin, j’y coinçasse,
Effleurant de mon pieu,
La liasse, de tes lèvres,
En vorace, toute mièvre,
L’engloutis de ton mieux,
Je sens…

Et me lèches, 
Et me masses,
Et m’empresses,
Que j’t’encrasse,
J’y tends.

Et r’montant ma chemise, 
À quatre pattes je t’ai prise,
Tu prends.

Messe basse, au comptoir,
Mots salaces, j’t’ai fait voir,
Qu’encaisser l’excité,
Ce n’est pas prendre ton pied.